Anestesia general

Anestesia general: efecto secundario de estar sumergido en el neo-liberalismo económico, en el que el consumo exacerbado de productos estratégicamente publicitados sustituye a la reflexión.

Ejemplos:

- Estoy insatisfecha/o con la vida... ¡Vámonos de compras!-

- No quiero saber lo que lleva en realidad esto tan rico que me estoy comiendo-

- La comida sale del supermercado mágicamente, igual que el dinero del cajero automático, o el agua del grifo-

- Qué ganas tengo de que llegue el viernes para hacer lo que quiera, e irme de fiesta a pasarlo bien, aunque luego tenga resaca y el lunes sea una mierda -

- La ropa que llevo y las cosas que tengo me definen como persona, así ya no tengo que esforzarme para que los demás me acepten siendo quien soy en realidad -

- La confianza en mí misma/o es el reflejo que percibo de los demás, por eso es mejor no destacar, no parecer diferente, seguir al rebaño es más seguro que tener ideas propias. ¡No seas raro!-

- Lo principal es satisfacer todos mis impulsos más básicos (comer, beber, el sexo, saciar las demandas de mi placer, de las adicciones que padezco) porque así no tengo que controlar ni justificar mi comportamiento, porque mi "derecho" al placer está por encima del de los demás, porque la satisfacción del cliente es el único derecho que tengo.-

- Paso de la política y me importa una mierda la gente que no conozco, estas cosas no van con mi estilo de vida, porque mi estilo de vida es mi identidad.-

- Si alguien descubre que me la han colado, pareceré gilipollas. Mejor fingir que no ha pasado nada y así no seré objeto de burla. La muerte social es el castigo por ser bueno y honesto, y esperar que los demás también lo sean contigo.-

- Solo existen las personas bonitas, felices, sanas y jóvenes. Si no eres así, no eres nadie.-

Marketing personal

¿Y tu, te vendes, tu comercialización es lo suficientemente efectiva, tienes muchos likes, selfies de felicidad con muchos "amigos", o eres una persona triste, solitaria y sin amigos?

¡Qué vergüenza estar triste! Es mejor fingir felicidad que ser feliz, porque para ser feliz hay que luchar.

¡Qué pereza! Luchar es de radicales inadaptados. Además, cuando luchas hay mucha gente que no está de acuerdo contigo, y eso da miedo. Nadie quiere ser el loco que va a contracorriente y quedarse solo.

No te preocupes, en Painbook encontrarás la solución a tus problemas sociales. Puedes tener cientos de amigos y mostrar la vida que siempre habías querido tener. Sin luchar, sin sufrir, sin esfuerzo, sólo caras sonrientes y vanidades fáciles de digerir. ¿Para qué complicarte la vida con la vida real?

Y lo mejor de todo... Painbook es gratis!!

(Letra pequeña: no tiene derecho a guardar silencio; todo lo que publique podrá ser utilizado en su contra; en Painbook no existen los derechos de autor; la opinión puede convertirse en verdad y puede justificar cualquier comentario sin necesidad de argumentación; todo esto es ironía, por si acaso).

Ilustración de Joan Cornellà

Lobos con piel de cordero, pasto y redil

Ilustración de Cristina Amber Moore

Todos somos lobos con piel de cordero, nos han hecho creer que formamos parte de un rebaño, y no de una camada, nos han hecho creer que quitarse la piel de cordero y mostrarse tal como somos es de mala educación, peligroso, incluso grotesco. Han querido eliminar nuestra identidad imponiendo un uniforme para parecer inofensivos, para hacernos creer que queremos pasto y redil, cuando en realidad necesitamos monte y libertad. 

También nos han enseñado a odiar a los lobos, a negar su bondad, su gran compañerismo, su capacidad de cooperación y su fuerza interior, convirtiendo su imagen en un símbolo de fiereza y salvajismo, de bestia indomable y asesina, de sucia alimaña. Cuanto más lobo, menos respetable, menos fiable, menos prudente. Cuanto más cordero, más amado, más dócil y servicial, más fácil de dominar. 

Ir contra la opinión generalizada es peligroso, nadie te da la mano, todos miran hacia donde el resto mira, hacia el redil. Mirar hacia fuera y hablar de ello está penado socialmente, ya no por los granjeros, sino por los compañeros, por todos. Todos pensarán que eres un radical, un extremista o un chiflado. Nadie te dará crédito, porque aunque tengas razón, no está socialmente aceptado, la opinión válida es otra, la opción correcta es la que todos creen. Cuestionar lo que todos creen es una tontería, algo que merece ser condenado al ostracismo, a la burla, al descrédito. 

Nadie quiere ser diferente, porque eso significa estar solo. Y como buenos lobos que somos, necesitamos de la manada, del calor del grupo. Pero nos hacen creer que debemos ser egoístas y sólo pensar en nosotros, contraponiendo los instintos, los sentimientos naturales de unión al prójimo. Usan nuestra fortaleza como una debilidad, como el mecanismo de resorte para tenernos atados a la norma establecida, al pasto y al redil. Transforman el sentimiento de pertenencia en algo oscuro y macabro para dominar nuestros impulsos y dirigirlos donde convenga; más redil. 

Nos hacen creer que no podríamos alimentarnos por nosotros mismos, nos convierten en cierta manera, en inútiles que no saben desarrollar sus propias formas de cazar (de buscarnos la vida), y nos mantienen asalariados para ganarnos el pan; el pasto. También nos limitan su adquisición, cuando debería ser un derecho universal, pero en lugar de esto, lo convierten en un macabro sistema industrial que genera ingentes cantidades de objetos y alimentos que no sirven más que para enfermarnos y mantenernos más sometidos, anestesiados. 

Más pasto.Más redil.

Cuentos de amor

Para los enamorados y los desencantados, los solitarios y los abandonados, los amantes y los amados, los que dudan y los que lo tienen claro, para todos los que han sentido, sienten o los que creen que nunca podrán volver a sentir, en fin... Cuentos de amor. Os recomiendo esta lectura, una recopilación de cuentos de Hermann Hesse, aquel escritor de "El lobo estepario", o "Siddhartha", que sin dejar a un lado su vertiente más filosófica, explica de una forma delicada, poética y trascendente (sin caer en el "ñoñismo" o la típica redacción acaramelada y romanticona), la maravilla y misterios del sentimiento por antonomasia más universal y a la vez, algo ajado, de la dimensión humana: el amor. ¡No os defraudará! Comenten si gustan o disgustan.

Prensa negra

Poesía reflexiva o prensa negra.

¿Sensación o sin sanción?

¿Políticamente o correcto?

¿Expresión o es presión?

¿Es doctrina o adoctrina?

¿Prensa o presa?

¿Con contenido o contenido?

¿Medios o miedos?

¿Vital o virtual?

Como dijo Lao Tse, ¿asentir o consentir?

El coleccionista de amantes

Él, hombre de éxito entre las mujeres, que camina con la cabeza bien alta, un semental de pies a cabeza. Él, que presume entre sus amigotes de tirarse a ésta y a la otra, de haberle regalado la oreja con palabras de miel y esperanza, con halagos y cariños que ha repetido una mil veces a tantas y tantas mujeres que cayeron en sus zarpas, las que toqueteaban cuerpos ingenuos y no tan ingenuos, las mismas zarpas de animal primitivo que busca con ansias esparcir su semen baldío, su intimidad corrompida y desvirtuada por el ansia de coleccionar amantes de usar y tirar. 

Porque nunca se acaban sus ansias de depredador, sus ojos siempre alerta ante cualquier posible presa. Y cuando le echa el ojo a una, ya no hay quien le pare los pies. Y cuando consigue por fin su ansiado trofeo, un éxtasis irrefrenable le impulsa a las mismas historias de siempre: las palabras de miel y esperanza, halagos y cariños ajados, en fin, lo de siempre. Pero casi al instante en el que la presa por fin deja de revolverse entre sus zarpas, pierde interés, y la victoria no es tan dulce como había imaginado. Y casi se asquea, como cuando te emborrachas brutalmente de tequila una noche y ya nunca más puedes volver ni a oler el tequila sin que se te revuelvan las tripas. Es como un asco visceral. 

Cambiar a unas personas por otras como si se cambiase de ropa, con la naturalidad con que lo hace cada mañana, cuando sale de la ducha, intentando quitar la roña del día anterior, sustituyendo la fragancia natural por el perfume sucedáneo del falso éxito social, de lo voluble, lo maleable, tan sintético y falso como lo que esté de moda. Porque el éxito no está en el exterior, no se reconoce, no lo otorgan los demás, como dicen. El verdadero éxito se vive en soledad, ya que está en el interior, en la verdad privada. Cada uno sabe de la verdad de sus fracasos y sus logros, aunque se pretenda mirar hacia otro lado.

Y lo único en lo que puede pensar el coleccionista de amantes en una jornada de fracaso, es que ha perdido por completo el anhelo de encontrar por fin a alguien que no le acabe revolviendo las tripas, alguien con el que disfrutar algo real, aunque desgraciadamente no tenga ni puta idea de qué diferencia hay entre la realidad que él vive y lo real. Solo siente el ansia de la depredación, totalmente desconectado de sus sentimientos, de su espiritualidad, de su humanidad, solo la parte instintiva le domina, le domina el pene, y tiene tanta testosterona que se pone casi agresivo y se mata a pajas para consolarse de su fracaso, el aroma del fracaso que le persigue cada mañana, cada día que se perfuma para salir de caza. Otro día echado a perder entre la multitud y la soledad, porque no hay soledad más profunda que la que se siente cuando se está rodeado de gente.

¡Y porqué cojones tiene que ser así!

Pequeño discurso existencial para lidiar con la vida, o al menos, intentarlo.

Rodríguez me transporta a un momento en el tiempo en que sentía algo muy parecido a lo que siento ahora, a pesar de todas las cosas que me han pasado, después de casi un año… y es que sigo estando sola, y no tiene pinta de que vaya a cambiar la situación, porque si me remonto a dos años atrás, pasa exactamente lo mismo, y si llego hasta donde tenía uso de razón, hasta que yo recuerde, siempre me he sentido así, y no es que no tenga fe en los demás, al contrario, aun con esa fe ciega me han demostrado una y otra vez que estaba sola, entonces, ¿ qué coño sigo esperando, qué más me tiene que pasar para que de una puta vez abra los ojos a la realidad que me rodea y entienda que estaré siempre sola y que todos estamos solos en esta vida? Pero siempre me asaltan las dudas, porque, ¿realmente los demás están solos? ¡Y porqué cojones tiene que ser así, no se supone que el ser humano es gregario y vive en comunidad, que necesita de los demás, si es que es la base de la supervivencia, joder! Y siempre acabo pensando que la sociedad está enferma, que la gente está jodida de la puta cabeza, que lloran por perritos abandonados y comen carne de animales maltratados por la industria alimentaria, y tratan a sus perros como niños y a sus niños como perros. Y ven anuncios de cosas que no pueden comprar (ni tampoco necesitan, pero desean fervientemente) y por eso compran en el supermercado y van a los centros comerciales como adictos a gastar crédito, la trampa de los pobres. Y los que pueden comprar, compran diamantes de sangre y iphones y llenan sus depósitos con gasolina (por cierto, ¿todavía estamos propulsados por energía basada en el carbón? Por favor…) y lo compran porque pueden, porque otros se encargan del trabajo sucio. Consumir es la nueva esclavitud.

En fin, que estamos cada vez peor y que no tiene pinta que vaya a mejorar. Al contrario, parece que las estructuras sociales, que las relaciones de poder siguen siendo medievales, unos pocos controlan y el resto obedece. El sometimiento de las masas al poder corrompido, a la conciencia colectiva podrida. Y aparece una dicotomía: todos estamos sometidos, todos somos iguales, pero todos estamos solos y no sé los demás, pero yo no siento que esa empatía sirva para unirnos, al contrario, es precisamente el motivo que nos separa. Además, ¿porqué pensar que somos todos iguales si no es cierto? Es como llevar un uniforme en el cerebro, porque este sistema aborregado nos mantiene el pensamiento dentro de los límites de un cubículo atroz, una caja clasificadora invisible que llevamos sobre nuestras cabezas y que impide liberar el pensamiento. Es el miedo, el miedo a saber, a ver, el miedo a no estar a la altura, a imaginar lo prohibido, miedo a liberar el pensamiento y que te lleve a la realidad, una realidad desconocida; es la adversidad, el monstruo que devora la seguridad, porque nadie quiere estar a la intemperie, da miedo, es agreste y hostil y lo desconocido siempre libera nuestra imaginación, y eso es lo que realmente da miedo, los monstruos que surgen de los abismos inexplorados de nuestra mente. Porque en el fondo, sabemos que en ése abismo hay una parte de nosotros que no conocemos, es como albergar a un extraño en tu cuerpo, como un parásito que preferimos mantener en hibernación.

Entonces, la lucha no está en el exterior, la lucha es interna, es una lucha contra uno mismo, el infiltrado está dentro de la muralla... ¡eso es lo aterrador! Pero ése pequeño ser, tiene cosas que decir, y empuja los pensamientos a la superficie, apretando las ideas contra el cráneo. Y ese uniforme que llevas puesto te aprieta, te rozan las costuras por todas partes, te falta el aire, te hace sentir ridículo, ese puto uniforme no es de tu talla, es horrible y cuanto más lo miro más cutre y feo es. Todas esas cosas te hacen sentir inseguro y vulnerable, pero si te quitaras el uniforme sería como ir en pelotas. Y aunque te da vergüenza lo que puedan pensar los demás de ti, la idea de quitarte el uniforme te atrae cada vez más. Y ese pequeño ser no para de hacerte la puñeta, porque quiere salir de la jaula y cada día te da más por el culo y tanta insistencia debe ser porque algo importante tendrá que decir, ¿no? ¡Pues que lo diga, que lo diga de una puta vez! Y cuando ese pequeño ser se pone a decir cosas, se te ponen los ojos como platos, pero no mucho, porque ya te lo habías imaginado antes… y de repente ya no te da tanto miedo, casi no le entiendes porque habla atropelladamente, porque llevaba tanto tiempo callando que no sabe qué decir primero y va de una idea a otra sin criterio alguno, y dice cosas inconexas y sin sentido, pero no da miedo. Lo que da son ideas, algunas estúpidas, algunas ridículas, otras desastrosas, pero alguna hay que sirve, alguna es buena, alguna… y sólo por esas algunas ya vale la pena. Hay que saber desestimar las ideas que no sirven para nada bueno, aunque no es fácil, y equivocarse, es la única forma de comprobarlo. Y así se aprende, sufriendo, cagándola, haciendo las cosas mal te das cuenta que debe haber otra forma mejor de hacerlo, así que prueba, la vida es un puto experimento, ¿no? Igualmente, ese pequeño ser va a estar ahí dentro siempre, así que mejor llevarse bien con él y tratarlo con respeto, porque lo que le hagas a él, te lo haces a ti. Entonces, será cuestión de quererse un poquito mejor, no más, ni menos, sino mejor. 

La curiosidad mató al gato, pero murió sabiendo

¿Qué importa lo que diga o piense uno? Lo importante es lo que piense la mayoría, y ese es el problema, que la mayoría no piensa. Solo siguen a la conciencia colectiva.

El conjunto de creencias y sentimientos comunes al término medio de los miembros de una misma sociedad, forma un sistema determinado que tiene vida propia: podemos llamarlo conciencia colectiva o común. Es, pues, algo completamente distinto a las conciencias particulares aunque sólo se realice en los individuos.

Émile Durkheim

Todos creemos tener opiniones propias, criterio, pero hay un mecanismo muy poderoso que actúa por encima del individuo, que arrasa con todo rastro de autodeterminación. Las creencias generalizadas son algo más que cualquier moda estúpida. Si, son modas, y lo que está de moda está en boca de casi todo el mundo, nadie se plantea el porqué, cómo funciona, pero el caso es que triunfa y siempre gana la batalla. En la contienda, ir a contracorriente es una locura, porque nadie te escucha, a nadie le importa, la gente no quiere pensar cosas complejas. Es más, te van a convertir en un paria social, un inadaptado, un marginado, incluso pueden acusarte con el dedo de mala persona, de ir en contra de sus creencias. Pero, ¿qué creencias? Yo me considero una persona tolerante y liberal, pacífica, sin ánimo de hacer daño a nadie. Procuro comprender otros puntos de vista y los valoro intentando no dejarme llevar por mis filtros, aunque sea imposible, porque todos tenemos filtros, por la educación, el lugar donde vivimos, lo que hemos experimentado, etc.

Todos tenemos una opinión, el problema es que pocas veces nos cuestionamos. Es un ejercicio que puede ser desagradable, pero es necesario. Descubrir que tu papá o tu mamá no son superhéroes es cosa del pasado, se deja de hacer cuando se pierde la inocencia, porque duele, es un desengaño. Pero todos pasamos por esa fase tarde o temprano, y al final, desmitificar a nuestras figuras de peso es importante para consolidar tu propia personalidad y carácter. De alguna manera se rompe el cordón umbilical y sales al mundo renovado, siendo tú mismo, porque te has construido a ti mismo desde cero y adquieres y tomas aquellas cosas que de verdad te interesan y con las que te sientes identificado. Aunque esto no sea del todo cierto, porque esas influencias permanecerán siempre impregnadas en tu persona. El conjunto de esas circunstancias hace que seas quién eres. Al final, más o menos descubres una parte de la realidad, no todos aquellos a los que admirabas son infalibles. La verdad duele, pero es necesaria para crecer.

Lo cierto es que no se le da el valor justo a la verdad. La verdad te hará libre, es cierto, y la libertad tiene un precio que hay que pagar. No se puede tener tanta soberbia, la arrogancia es ignorancia y presuponer que no nos equivocamos es convertirse en ignorante. 

Dicen que los tontos son felices, porque no se dan cuenta de las cosas, no entienden. Y puede que sea verdad, pero la ignorancia también tiene un precio. Obstinarse con ciertas ideas, no querer desprenderse de ellas, puede parecer un acto de rebelión o valentía. A mí me parece más un acto de autodestrucción. No se puede ser feliz estando en la inopia, porque no querer saber es una irresponsabilidad. Es más, es peligroso. Otros tomarán el mando, otros tomarán las decisiones por ti porque las acataras sin dudarlo. Hay que dudar siempre, porque la duda es un impulsor, estimula la creatividad, te da alas para volar, es algo fundamental. El conocimiento prospera porque alguien se hace preguntas sobre el mundo e intenta encontrar la verdad. 

Otra herramienta importante es la curiosidad. Pero es difícil tener una curiosidad sana y en forma. La curiosidad hace que te muevas con una fuerza increíble, y no paras hasta descubrir lo que sea que quieras descubrir. Pero parece que la conciencia colectiva tiene mucho que decir sobre esto. Hay infinidad de refranes, dichos y conocimientos populares:

“Orejas curiosas, noticias dolorosas." 

"Si orejas curiosas no hubiera, malas lenguas no existieran." 

"Dicen que la curiosidad mató al gato, pero nunca dicen si lo que descubrió valió la pena."

"La curiosidad no mató al gato. El gato se suicidó al descubrir la verdad"

Porque, ¿quién no conoce el dicho de que la curiosidad mató al gato? Parece algo peligroso ¿verdad? Es una frase que proviene del inglés “Care killed the cat”. Posteriormente, se sustituyó la palabra “care” por “curiosity”. Originalmente no era la curiosidad lo que le mataba, sino las preocupaciones.

Muchos autores, científicos, filósofos, artistas y personajes históricos, han escrito o hecho referencias sobre la curiosidad:

“Nuestro crimen es ser hombres y querer conocer.” Alphonse de Lamartine

“Es un milagro que la curiosidad sobreviva a la educación reglada.” Albert Einstein

“La curiosidad se atreve más contra lo que más se prohíbe.” Saavedra Fajardo

“Una de las principales enfermedades del hombre es su inquieta curiosidad por conocer lo que no puede llegar a saber.” Blaise Pascal

“La curiosidad es hija de la ignorancia y madre de la ciencia.” Giambattista Vico

“La curiosidad no es pecado. Pero tenemos que ser cautos con ella, claro...” Joanne Kathleen Rowling

“Prefiero que mi mente se abra movida por la curiosidad a que se cierre movida por la convicción.” Gerry Spence

“Pienso que si perdemos la curiosidad no hay nada; no hay reflexión y, por tanto, no hay conocimiento y no hay ninguna posibilidad de saber, de llegar al final de algo. Sin curiosidad, directamente no estás vivo.” Luis Eduardo Aute

En muchos casos tiene una connotación muy negativa, en otros, es símbolo de inteligencia, en otros de rebeldía. Pero la referencia que más me ha llamado la atención es comparar la curiosidad con el pecado.

Podríamos fijarnos, por ejemplo, en Fausto, que vende su alma al diablo para obtener conocimiento de todo aquello que él quisiera saber, y desperdicia ese tiempo en “placeres mundanos”, como anuncia el prólogo, convirtiendo el conocimiento en algo fútil. O incluso podríamos remontarnos en el tiempo hasta la biblia, donde ya en el primer libro, el génesis nos advierte de lo peligroso que es comernos la manzana. Hoy todos pensamos en la manzana como símbolo de sexo, pero en realidad el árbol del que proviene es el de la sabiduría (o del conocimiento). Dios advierte que si comemos el fruto se abrirán nuestros ojos y seremos como él. Y al final les castiga, a ellos y a toda la humanidad. Y encima, le echa la culpa a Eva… Pues yo no me llamo Eva, pero os incito a que probéis el fruto prohibido.

La educación convencional nos dice que solo hay una respuesta posible a las preguntas del examen. Pero si investigas un poco, te das cuenta de que la historia la escriben los vencedores.

Boira

La boira s'apropa silenciosa des de l'horitzó sobre l'aigua del mar. Des de la platja, la capa blanquinosa i densa avança lenta i inexorablement, omplint l'ambient de la costa. A poc a poc, les figures de l'sky line de Barcelona es difuminen i són engolides pel núvol incessant. Mentre els meus ulls recorren l'escena, que sembla sortir d'una peli de por dels anys 80, el fred comença a penetrar pels dits de les mans i arriba fins al moll de l'os. Alhora, la meva ment pateix un procés similar. Els meus pensaments, siguin els que siguin, queden soterrats sota la boira densa del neguit de la meva pròpia existència, de la incertesa del perquè de tot plegat. Per què sóc aquí, quina raó oculta i misteriosa amaga la boira de l'existència, i penso que tant se val si existeixo o no, tant és si hi sóc, el món segueix rodolant, el sol segueix escalfant i la boira, tot i que fa un sol imponent, segueix avançant sense fronteres que la retinguin, sense permís, sense ningú que la reclamés o la rebutgés. Sentint el fred ven arrelat al meu cos, la tremolor s'apodera de mi i em deixa desvalguda i sense poc més que aquest neguit que em persegueix allà on sigui, incansable.

Cada cop la visibilitat és fa menor i la meva incapacitat per veure'hi a través fa més evident el poc que sé, la poca informació que hi ha al meu abast. En sé tan poc de l'univers, del món en el qual visc, en sé tan poc inclús de mi mateixa... Crec en un univers privat en el qual només sóc jo, on les normes les faig jo, el que hi entra o surt per sempre, el que hi és des dels inicis de la meva consciència i allò que no hi ha estat mai. Però tot plegat no és més que una il·lusió per satisfer la meva necessitat de justificar que hi sóc, per tenir la sensació que almenys, en el meu món privat, les coses funcionen per un motiu en comú, les coses existeixen o desapareixen només per una raó única i universal: perquè les he creat jo, jo en sóc la deessa omnipotent, el motor de tot, la creadora, jo sóc Déu. És una vanitat com qualsevol altre, però en el fons tots en tenim, de vanitats, tots som el nostre Déu particular, l'entitat omnipresent de l'espectacle de la nostra vida. Només hi ha un personatge principal, un únic autor, narrador, una entitat que omple totes les escletxes de la nostra consciència que, alhora, ens boicoteja a través de l'inconscient, aquella regió de l'imperi que no aconseguim dominar, més enllà de les fronteres de la nostra capacitat. Ella és l'antagonista, la que ens fa la guitza, ens posa el dubte com a principal arma ofensiva i defensiva, una fletxa enverinada que mai podem defugir, i el verí s'introdueix a totes les parts del nostre jo. El dubte... Sí, el dubte, però, és l'eina essencial per seguir essent Déu, és l'impuls que ens retroalimenta, el motiu primordial pel qual aquest món imaginari existeix, és sens dubte, la raó de ser. Qüestionar-ho tot fa que la ment treballi, fa que la vida sigui com una recerca incessant de trencaclosques, de créixer i evolucionar, de tenir un motiu suficientment potent com per seguir colpint-nos, fins a la fi dels nostres dies, perquè la recerca no s'acaba mai.

Cómo empezar de cero

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El primer día llega hoy; es el primer día de una nueva etapa, casi como si se tratase de otra persona, de otra vida. Atrás sólo queda el inicio, el minuto cero, el momento cero. Delante una infinidad de posibilidades que puedo moldear según las circunstancias. Ahora las cosas son nuevas, ahora las cosas empiezan por primera vez, todo por hacer, todo por descubrir. Tendré que remangarme la conciencia y trabajar con las herramientas que el nacimiento me dio: la vida. Tengo vida y es lo único que poseo, todo lo demás, absolutamente todo, me lo he de ganar. La virtud sólo se obtiene cuando se ha alcanzado la cima, así como el trabajo de conseguirlo se realiza mediante la fe y el precio que se paga por ello es el resultado: serlo o no serlo. La virtud no se puede tener, sólo se puede ser. Así que lo único que está en nuestras manos es recorrer el camino y esperar a que nuestros pasos nos conduzcan a la cima. Lo peor de todo no es que se elija el camino correcto, porque no sólo hay uno, lo peor de todo es que todos y cada uno de los pasos los vas a tener que hacer tu solo, nadie caminará los pasos por ti y como no puede ser de otra forma, también es lo mejor de todo.

El amor de mi vida

El amor de tu vida pueden ser muchas personas. Dependiendo de las circunstancias, un día concreto de la vida, puede ser una persona; otro día cualquiera, al cabo de los años otra, y entre la primera y la segunda pueden haber habido otros. Sin embargo, si a uno le preguntan quién es el amor de su vida esos días contestará sin dudarlo, excluyendo al resto de seres humanos, dejando a esa persona y no a otra, en un lugar único e irrepetible, insustituible. Pero las cosas no son tan claras siempre, no son ni tan puras ni tan relativas. La única cosa que les iguala, a demás de ser todos el amor de tu vida, es precisamente lo que los descarta: la ruptura. Y ¿por qué creyendo firmemente que ese y no otro es el amor de tu vida, la única que tienes, sucede que llega un día en que se toma la decisión de dejar esa relación? Porque en realidad no abandonas a la persona sino la relación. Porque los problemas que surgen no somos capaces de resolverlos ¿Y por qué? Si tanto amas a esa persona ¿cómo es que no se es capaz de superar los obstáculos? Es que acaso ya no tenemos la capacidad de nuestros abuelos de permanecer al lado de una persona toda la vida, será que no es romántico, será que no es noble, será que la fidelidad ya no tiene valor, será que no somos capaces de amar mucho tiempo a la misma persona, o quizá nuestros abuelos no sabían amar y eso del matrimonio hasta que la muerte nos separe no es más que un arcaísmo vacío, será que la pasión es pasión porque es efímera, por eso es tan intensa, por eso se pierde con el tiempo. O quizás no encontré la persona adecuada, quizá no haya ningún amor de mi vida, pero hayan muchos intentos.

Espíritu vacuo

Esta mañana vi a una mujer asomarse por una ventana minúscula en la fachada de una vieja casa, delante de la carretera nacional, frente al mar y a la vía del tren. Talmente, parecía que la casa la engullía, parecía que su cuerpo orondo y cel·lulítico rebosaba por las aberturas de unas fauces de obra vista. Con casi medio cuerpo fuera, miraba con suma atención la actividad frenética de primera hora de la mañana, cuando todo el mundo va a trabajar como zombis en sus coches, motos y furgonetas, o en los transportes públicos abarrotados, queriendo parecer útiles en una sociedad abocada al fracaso.

Yo misma, sin ir más lejos, con escasas posibilidades de éxito, intento sobrevivir a un trabajo tedioso de lunes a viernes, sin una profesión concreta y sin estudios ¿Qué he estado haciendo todo este tiempo? Aprender de la escuela de la vida, aunque parece que esto ya no es suficiente para sobrevivir. Ni siquiera teniendo estudios o una profesión está garantizado el éxito. Entonces, ¿qué hay que tener para alcanzar el éxito? Es todo un misterio, al menos para mí.

Un sonido estridente detiene mis cavilaciones para hacerme saber que el tren en el que viajo sufre una avería, así que de nuevo llegaré tarde a trabajar, a riesgo de que me despidan. Es terrible, se sufre una presión indescriptible, por cualquier cosa te echan a la calle. Con el índice de paro que hay en este país tener trabajo es un milagro, perderlo, de lo peor que te puede pasar. Así me siento, como el tren, mi vida sufre una avería.

Eso es muy triste sobre la vida que llevamos los europeos en general. Somos “modernos”, “avanzados”, pero somos esclavos de la sociedad consumista, si no estamos produciendo estamos consumiendo, no hay término medio. A demás, la soledad es un mal común. Todos llevamos ese peso dentro, como un yunque de incomprensión que nos aboca a la más profunda de las soledades, austera y sin contemplaciones, porque no podemos mostrarnos tal y como somos, porque sería de muy mal gusto y nadie nos iba a comprender igualmente.

Por eso hay gente desesperada que trata en vano de ver un resquicio de esperanza en el hecho de formar parte de algún grupo, algo que le vincule a los demás, algo que le haga creer que está dentro del canon, de lo establecido, de lo normal y corriente, creyendo a su vez ser excepcionales, aunque no sean más que marionetas controladas por la publicidad, vanidosos, carentes de espiritualidad, sin un pensamiento filosófico que alimente su alma. Simplemente no piensan en aquello que consideran que no es productivo, no esté de moda o no se trate de la idea pre-establecida por un estamento invisible que nos gobierna sin piedad: el capitalismo exacerbado y cruel, deshumanizado, lleno de podredumbre codiciosa. ¿De qué sirve acumular bienes materiales si al final de la vida uno muere vacuo de espíritu?

Feliz navidad!

 Es la época del año en la que sale toda la mierda a flote. Es entonces, cuando, después de un largo tiempo apretándola contra el fondo de los sesos, puedes contemplarla, por fin, en todo su esplendor. Puedes notar el hedor que desprende, el color y la textura, y de pronto te conviertes en un fetichista de lo escatológico. Empiezas a analizar todos y cada uno de los detalles de una forma minuciosa y sistemática, como una enfermedad compulsiva que te impulsa a realizar una y otra vez el examen exhaustivo, por muy desagradable y doloroso que sea, de lo que más nos trastorna: los problemas familiares. 

 Que si me dijiste esto o aquello, que me hiciste lo otro, que yo no tuve la culpa, que la culpa es de fulano, que si mengano me dijo que tu dijiste o hiciste aquello otro… es agotador. Y lo peor de todo, es inútil discutir. Sin embargo, nos complace sentirnos víctimas de la desolación, del abandono, de la incomprensión, pensando que debe de haber un tipo de ley universal que nos redimirá, nos compensará por todo el daño que hemos sufrido y que de alguna manera los malos pagarán y los justos harán justicia. Pero en realidad no hay tal ley universal, solo está nuestra mente con sus devaneos. Nuestro código ético se pone a prueba, sin contemplaciones, sin excusas. Cuando llegan estas fechas y tienes que reencontrarte con aquellos que dijeron y que hicieron en su momento, tienes que hacer tripas corazón y afrontar la realidad.

 Cuando la mierda sale a flote es cuando nos damos cuenta del tipo de mierda que es. La verdad no es universal, la justicia tampoco, pero hay que seguir adelante siendo lo que eres, siendo lo que haces, sientes, piensas, sueñas, comes, bebes, dices… en definitiva, somos lo que vivimos, mientras vivimos. Así que vivamos la vida, seamos vida.

¿De cine?

Mercenarios.

La trama, el argumento, el desarrollo y hasta el desenlace son tan predecibles como el calor en verano. Más predecible era que el gobernador del estado de California hiciese un pequeño papel en el que rehusaba la violencia para ser gobernador. Lo que ya no era tan predecible era que Terminator se convirtiese en dicho gobernador, o que Rambo acabase pareciendo una muñeca chochona  súper hormonada. No podía faltar el mítico Mickey Rourke, desfigurado y maltratado por las drogas, el alcohol y los excesos. Apostaría la mano derecha a que no utilizaron maquillaje para rodar Sin City donde, por cierto, resurgió de entre los muertos.  Incuso Bruce Willis, Jason Statham  o Jet Li, sin necesidad,  se dejaron atrapar por el fenómeno decadente de las estrellas venidas a menos de Hollywood, un poco freaky, tan de moda últimamente, un poco como el último destello de una estrella que está a punto de fallecer, en los estertores de la muerte cinematográfica. Los planos, la estética, los diálogos y la escenificación son un intento de demostrar lo poco y mal que el actor ha aprendido en su carrera, desde los inicios sucios y sudorosos del porno, pasando por las películas de luchadores sucios y sudorosos y acabando con un filme sucio y sudoroso, artificial, acartonado y tan pastoso como siempre. La violencia, escenificada de una forma torpe y brutal, es la principal protagonista, apoyada moralmente por la ley no escrita de las películas bélicas en las que los “malos” no son más que objetivos que eliminar, sin tener en cuenta que se trate de personas. En definitiva, acaba siendo casi conmovedor, casi infantil, por lo simple, torpe y primitivo. Uno se plantea lo increíblemente afortunados que son algunos, por tener oportunidades que no están a la altura de sus capacidades ¿Qué podíamos esperar de uno de los peores actores del panorama norteamericano? Parece que los norteamericanos tienen tendencia a elegir  líderes-icono poco preparados e incapaces de desarrollar el trabajo que se les ha encomendado; Bush, sobre todo, es un gran ejemplo.

Polvo enamorado

Desde aquí puedo ver como avanza la sombra sobre los tejados de la ciudad. Mi corazón dolorido no diluye la sensación de haber perdido el tiempo, aunque no se pueda poseer, y mi conciencia anuncia a gritos su plasticidad, inalterable.  Cuando la vida es lenta se padece de hastío, en cambio, lo bueno se disfruta brevemente. Lo más curioso es que el recuerdo profana el pasado, mitificando o condenándolo, convirtiendo la experiencia en filtros defectuosos de la realidad que la mayoría de veces nos perjudica el juicio. En realidad lo único que podemos percibir con seguridad, con plena conciencia es el presente, si es que se tiene la suerte de ser consciente de uno mismo, de donde se está y quien se es.  Y en estos pensamientos me detengo, porque creemos sabernos conscientes de nosotros mismos,  creemos conocernos y saber dónde estamos, pero siempre luchamos en nuestro interior contra los demonios que nos impulsan y los ángeles censuradores, sin prestar mucha atención a la escasa intuición que nos quede, enfrentando nuestro raciocinio y nuestros sentimientos, ambos incontrolables, como caballos desbocados.

El sol nos ha abandonado, al menos hasta mañana. Su potente luz se percibe débilmente a esta hora, con la ciudad en las sombras y las nubes rosas como algodón de azúcar, contrastadas con el azul celeste. En la tierra, otras luces anuncian la oscuridad inminente, y poco a poco, las farolas encienden su contaminante y sucia bombilla amarillenta, que alumbra la calle como un burdo escenario, sin contemplaciones, insolente. Las estrellas permanecerán en su puesto, invisibles bajo la luz artificial, mientras en otro lugar, lejos, brillarán sobre las tiernas cabezas de enamorados que las contemplen con deseos de felicidad, con las manos calientes y con las pupilas dilatadas. Simplemente son personas que aman. Todos en algún momento hemos amado, hemos sido uno de ellos, de los afortunados que por un período de tiempo, ha sentido la necesidad de dar lo mejor de sí mismo y ha sido capaz de recibir lo que están dispuestos a dar por nosotros. Todavía no conozco a nadie que haya experimentado esa intensidad febril que proporciona el enamoramiento eternamente, o al menos hasta su muerte, excepto Quevedo, que se convirtió en polvo enamorado. Aunque no tuve la suerte de conocerle, sé que solo es una metáfora, una idea sublime pero efímera porque no se corresponde con la realidad, o al menos, con la mía. Puede ser que haya realidades paralelas, que existan en universos paralelos o simplemente en nuestras mentes, que recrean situaciones futuras y pasadas de una forma torpe e inexacta, la mayoría de las veces totalmente distinta. Y, ¿para qué tanta energía gastada en un imaginario absurdo? ¿Qué nos satisface tanto de una operación tan fútil? Sin embargo nos complace realizar cálculos sobre el caos, buscando respuestas a las preguntas erróneas, mirando en los sitios equivocados, extrayendo conclusiones inútiles, desvaríos de un pobre loco atormentado por su peor enemigo, él mismo.

Y yo misma he sido mi peor enemiga y cuantas veces más lo seré… es todo un enigma digno de un filósofo de la vida, un héroe de la cotidianidad, del peso de uno mismo ante el espejo. Aunque no es el único peso que nos atormenta, pues el lastre que nos deja la sociedad que nos rodea no es para menos. Las huellas que nos marcan para siempre, las cicatrices de las heridas más dulces del amor, del desamor, del encanto y del desencanto de los que nos rodearon en algún momento con sus brazos perecederos, como los nuestros, como los míos.

Ahora pienso que los sentimientos no lo son, no mueren, se transforman. Mañana pensaré que son una forma de tortura que te eleva al cielo o te hunde en la más absoluta miseria, martirizando tu alma sin entender porqué se siente esto o aquello, o con una idea imprecisa de lo que representan en realidad, descontrolados, descontrolándote definitivamente. Y cuando piensas que ya no puedes más, que el fin está cerca, sale el sol al día siguiente, y al otro y la vida te obliga a continuar, acostumbrándote a la inestabilidad interior, a la incertidumbre exterior, sin saber prácticamente nada ni de los demás ni de uno mismo.

Roto

Personas rotas, todas iguales, con la brecha a la vista, perdidas, vacías, punzantes. Sin embargo la incomprensión mina nuestra existencia como un líquido corrosivo imparable.

Las personas que te quieran

Rodearte de personas que te quieran es relativamente fácil, pero rodearte de personas que te quieran bien ya es otra cosa. La mayor parte de las personas con las que nos encontramos en la calle, en la escuela, en la universidad, en el médico, en el trabajo, en tu propia casa, en toda tu vida en definitiva,  no depende de ti, sino de las circunstancias. Lo único que puedes elegir es con quien te relacionas íntimamente y esto ya no depende únicamente de ti, también de la voluntad del resto.  Pero cuando encuentras a esa persona o esas personas que medianamente te comprenden, te escuchan, te apoyan y te aconsejan pensando en tu bien y no en su propio beneficio, esas no hay que dejarlas escapar. Serán pocas y puede que cambien a lo largo de la vida, quizá sólo puedas acceder al néctar de la fraternidad durante un periodo breve de tiempo. Puede que vuelvas a encontrarte con ellas si alguna vez las perdiste, pero la vida te lleva por caminos insospechados y el destino te pone piedras con las que tropezar fácilmente. Aunque la experiencia nos guie, en ocasiones lo tenemos bastante negro y la salida al final del túnel parece estar cada vez más lejos. Pero lo que si tienes seguro es a ti mismo, y lo malo es que suele ser con el que peor te llevas y al que menos conoces.

Los que se perdieron

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Aún a estas horas, con todo el peso del sueño sobre mis hombros, todavía me quedan ganas para escribir unas pocas lineas antes de irme a dormir, si es que el sueño no me abandona antes de llegar a la cama. Normalmente, después de tanta actividad cerebral, me queda un resquicio de inquietud por poder expresar ciertas ideas que aún están en el teclado. Después de fondear en el mar de la literatura, infinito, inescrutable, mi corazón intrépido tiende a buscar más allá de donde alcanza la vista. En el horizonte vislumbro relatos misteriosos, herméticos, más cerca de la filosofía de los antiguos que del realismo del siglo XIX, a la vuelta de la esquina. Parece, en realidad, como un ciclo que se repite: del misticismo, la filosofía más trascendental, o la visión romántica, al realismo, que vuelve al misticismo. Se llaman rupturas, pero en realidad son cambios que se producen de una manera recíproca, ya que el uno sin el otro no tiene sentido y se engendran mutuamente, por contraposición.

Éste ciclo vital, se puede trasladar a otros aspectos de la vida o del arte. En definitiva, todo lo que es capaz de expresar, lo hace por contraste con su opuesto, lo cual me hace plantear el hecho de que no puedan haber intermedios. Lo cierto es que éste punto de vista dualista, deja muchas lagunas fuera de juego y lo cierto es que estas lagunas siguen ahí. ¿Realmente todo se basa en modelos anteriores que se re-interpretan y luego vuelven a reinventarse para convertirse en lo que inicialmente fueron? Parece un absurdo diálogo entre el blanco y el negro. Las tonalidades de grises son infinitas, mientras que el blanco y el negro sólo son dos. Los críticos de literatura y las universidades presentan un canon literario hermético y rígido. Tienen en cuenta aquellas obras que por sus características, supusieron una ruptura dentro de su época, marcando nuevas tendencias y nuevos puntos de vista. Seleccionan aquellas obras que cumplen ciertas características concretas para representar un determinado género o movimiento literario, pero muchas se quedan en el camino, bien porque son desechadas por la crítica o por no ser suficientemente etiquetables o representativas de un grupo social o cultural. A veces se han perdido grandes obras (o terribles, quien sabe) producto de la casualidad, de la fortuna. Otras se perdieron víctimas de la censura de los puestos de hegemonía, o por un rechazo social de su época, por no ser bien comprendidas o repudiadas por su impacto nefasto en la sociedad.

Por todas aquellas que se perdieron, que se pierden y que se perderán, dedico un pensamiento reflexivo sobre el hecho de que no estén hoy aquí, con nosotros. Si bien es sabido que, por muy clásica o canónica que sea una obra, para perdurar hace falta algo más que formar parte del canon. La obra en sí misma tiene que tener algo que perdure a través del tiempo, ya que el mensaje que contenga siempre será el mismo, pero la interpretación será cambiante junto con las generación con las que sobreviva. Es más, no solamente importa el mensaje que contenga, sino el código, ya que se tiene que poder descifrar.

Pero hay algo importante que se ha de tener en cuenta y es la vida física que esa obra sufra. Si se deja de editar, solo quedarán los ejemplares que hasta ése momento existan (ya no digamos los manuscritos o incluso la tradición oral) . Lo que se haga con esos ejemplares ya forma parte del mundo material. Nada tienen que ver las ideas o el código. Sólo si alguien repara en ella, podrá sobrevivir a la decadencia y con algo de suerte podrá re-editarse en el tiempo necesario para que el material no se haya degradado ni el mensaje que contiene haya perdido su significado.

Desaprender

La vida da muchas vueltas y aunque es algo que todo el mundo sabe, hasta que no lo experimentas en tus propias carnes no te das cuenta. Y ni siquiera eso, pues son pocas las veces que me percaté del paso del tiempo. Quizá me esté “haciendo mayor”  y por eso últimamente pienso más en ello. Puede que en realidad, el pensar en ello me haga “mayor”.

Hace poco encontré unos cuentos que había escrito durante la infancia. Por una parte sentí esa nostalgia por las cosas inocentes que de alguna manera se convirtieron en algo mucho más perverso.  Me di cuenta de lo que había aprendido en la vida y la diferencia de prisma con la que veía el mundo. La mayoría de cosas eran un drama que en realidad no lo era, y los verdaderos dramas, aquellas cosas que el recuerdo ha transformado y hoy te atormentan, en su día no eran más que rutina. Parece que la fortaleza que se tiene cuando eres un crío, se pierde cuando pierdes la inocencia y, en cambio, de las cosas más banales ya ni te acuerdas.

Por otra parte, hubieron algunos cuentos que me hicieron dudar de mi pluma. Había alguno que simplemente es brillante. Ya sé que parece una contradicción. Pero en realidad sería por agravio comparativo con lo que he estado escribiendo últimamente. Quizá no es tan bueno, pero lo que estoy haciendo me parece pésimo a su lado. Y de repente quiero recuperar todo el tiempo perdido y volver a tener esa sensación de inspiración, de iluminación introspectiva que me guiaba por las páginas en blanco y que, de alguna manera, ya no. Siento que al leer los cuentos de mi niñez, la lectura me absorbe con historias olvidadas que me transportan a mundos mágicos. En cambio, al leer los cuentos actuales, noto una sensación artificial y forzada, sosa, acartonada, con falta de personalidad.

La reflexión me indica que parece que todo lo aprendido me ha desviado del rumbo, o lo que olvidé me hizo perder esa habilidad. Supongo que tendré que aprender a desaprender para recuperar el camino perdido.

Carpe Diem

Pedro y Paqui recibieron unas entradas para ir a ver un espectáculo al teatro. Era una de esas obras modernas en las que mujeres y hombres con ropas ajadas realizaban movimientos extraños, gestos contenidos en posturas exóticas. Una de esas actuaciones que solo los artistas creadores comprenden: filosofía para la élite pensadora.

Hace un tiempo, las obras de teatro eran las de siempre, con un guión denso, sucesos dramáticos en lugares cotidianos: La casa de Bernarda Alba, Tres sombreros de copa, La dama del alba, La vida es sueño, Fuenteovejuna... y un sin fin de grandes obras clásicas.

Al entrar al teatro, miraron la cartelera por curiosidad, pues llegaron con antelación, como es costumbre en su generación.¿Qué había sido de aquellos grandes clásicos?

Durante el espectáculo, observaron detenidamente aquellos nuevos artistas, tan distintos a ellos.

Al salir se miraron y uno le preguntó al otro ¿has entendido algo? Y el otro respondió encogiendo los hombros con una mueca incógnita en su rostro.

En su tiempo, aquellas primitivas obras modernas fueron incomprendidas por los de su generación, pero todos fingían entenderlas al final de sus vidas, pues fueron aclamadas por las escuelas de teatro y los organismos públicos culturales. Entraban a formar parte del CANON.

Hoy, con estas nuevas representaciones teatrales, más o menos, nos pasa lo mismo que antaño, pero sabemos que tarde o temprano se convertirán en clásicos.

¿Qué harías tú si pudieses ir a ver la primera representación de Hamlet de la história?

Yo no me lo pensaría dos veces, así que Carpe Diem, aunque no lo entiendas.